Enquanto aguardavam os trâmites da internação, disse para Yeonghye: “O ar daqui é mais puro e você vai ter mais apetite. Tem que comer melhor e ganhar mais peso.” “Sim, aqui têm árvores grandes”, disse Yeonghye, olhando para a zelcova no centro do pátio. Chamado por um funcionário da recepção, um enfermeiro de meia-idade e compleição grande aproximou-se e verificou o conteúdo de sua bagagem. Foi tirando e desdobrando meticulosamente as roupas íntimas, as casuais, sandálias, artigos de higiene pessoal, para se certificar de que não haveria cordas ou presilhas escondidas. Depois de confiscar um cinto de lã comprido e grosso, pediu que o seguissem. O funcionário abriu a porta com uma chave e entrou primeiro na ala. Ela e Yeonghye vinham atrás. Enquanto ela cumprimentava os enfermeiros, Yeonghye permaneceu quietinha. Quando por fim chegaram a um quarto para seis pacientes e ela colocou a mala no chão, divisou as grades em linha vertical na janela, com um pequeno espaçamento entre elas. Nesse momento, um inesperado sentimento de culpa pesou em seu peito e ela ficou confusa. Sem fazer barulho, Yeonghye se aproximou e disse: “Dá para ver as árvores daqui também.” Apertou os lábios e disse para si mesma: “Não fraqueje. É um fardo que você não vai conseguir carregar. Ninguém pode te criticar por isso. Depois de tudo o que passou, está agindo muito bem”. Não quis olhar para o rosto de Yeonghye. Fixou a vista somente nos raios de sol de princípios de inverno, que banhavam as folhas mais resistentes. Como se a consolasse, Yeonghye falou com um tom de voz sereno e baixo: “Mana…” O velho suéter preto de Yeonghye tinha um leve cheiro de naftalina. Quando viu que ela não respondia, Yeonghye sussurrou mais uma vez: “Mana… todas as árvores do mundo são minhas irmãs”.