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Esse livro tem muitas explorações interessantes: a metalinguagem, a discussão em torno do papel da poesia, a ironia no retrato das classes média-alta e seus arrotos pretensamente cultos que não dizem nada com nada... Mas o protagonista é tão profundamente chato que me peguei, nas últimas 50 páginas principalmente, querendo pular logo para a última página. É uma leitura um pouco seca nesse aspecto. Um protagonista não precisa ser querido, mas chato? Aí fica difícil de continuar a leitura. Talvez eu gostasse mais do livro se fosse umas 60 páginas menor.

Queria ter o que Sacks teve com a química. Infelizmente, as circunstâncias da vida sufocaram minha paixão pelo conhecimento científico, especialmente no tocante à química, meu objeto de graduação. Só que lendo esse livro, minha criança fascinada com (quase) as mesmas coisas que Sacks se agitou tremendamente, querendo pular para fora. Logo, esse livro me fez sorrir e tocou em lugares que estavam dormentes há muito.

Acho sintomático que Sacks seja (tenha sido) um psiquiatra a escrever sobre química, enquanto leigo entusiasta. Porque muitos químicos que conheci, a maioria deles, na verdade, não só não tinham apreço pela literatura e pela escrita, eles também deixaram a criança deles morrer por dentro, sucumbindo sob burocracias, capitalismos e LinkedIn. Uma pena. Porque a química é estupendamente linda, apesar da gente ser ensinado o contrário... na própria faculdade de química.

Esse livro ser traduzido pelo André Conti e publicado pela Todavia me fez soltar um arzinho pelo nariz, admito. #fofoca